Поетична рулетка

Четенето наизуст на дъската ни кара да вярваме, че в света има важни и изключителни стихове, които по някаква причина трябва да бъдат запомнени завинаги. Ако сравним любимата си поезия с личен гардероб, тогава ние, вече възрастни, продължаваме да се обличаме в училищна униформа. « Прекрасен момент' със сигурност е добре, но не искам да спира.

Както направихме наскоро, днес поезията се пише повече, отколкото се чете. Разбира се, има ентусиазирани хора, които са готови да преминат през томове с поезия, за да превърнат три ъгъла в тях върху интересни текстове. Има само няколко такива стихотворения, а в света има облак от стихотворения - и сред тях не са толкова малко добри, както смятат скептиците. Преди няколко години се запитах как да намеря баланс между учебническата очевидност на училищните (и колежански) програми и невъзможността да чета всичко на света. Как да намерите няколко текста, които сами искате да научите наизуст?

Как да намерим баланс между учебническата очевидност на училищните (и институтски) програми и невъзможността да се чете всичко на света?

Така че имаше ново забавление -
поетичен google surf.
Правилата са най-прости:

1.
Направете заявка от думи, които описват настроението ви
(„летни стихотворения на гробището на бръмбарите“).

2.
Можете да добавите имената на вашите любими към това.
или докато поети, малко познати за вас.
Ако искате да научите нещо ново, вместо името на поета
можете да поискате произволна година,
например "1883".

Друг начин за сърфиране е да отворите платно със стихотворения на Пушкин или " нов живот» Данте и потърсете в документа първата дума, която ви идва на ум. Като правило, превъртайки през пет до петнадесет намерени текста, можете да намерите едно перфектно стихотворение на вечерта, което ще замени всеки замислен вечерен статус в социалните мрежи. По отношение на степента на очарование търсенето на стихотворения е много по-добро, отколкото самото разглеждане на емисията на Tumblr: докато намирате нещо добро, четете много изненадващо забавни и тромави опуси.

По-голямата част от стихотворенията, чиято красота кара главата ми да звъни, бяха намерени по този начин. Ето няколко от тях.

По време на поетично сърфиране е по-добре да изключите сайта stihi.ru от полето за търсене, определено ще има купчина боклук за всяка заявка.

11 руски стихотворения за смъртта и малко за любовта, от които три са посветени на маймуни и само последното не е намерено случайно.

Защо лосовете и зайците скачат през гората,
Отдалечаване?
Хората ядоха кора от трепетлика,
Смърчовите издънки зелени...
Съпруги и деца обикалят гората
И съберете листа от бреза
За зелева чорба, за окрошка, борш,
Смърчови върхове и сребърен мъх -
Горска храна.
Деца, разузнавачи на гората,
Скитане из горичките
Печете бели червеи в огън,
Зайче зеле, тлъсти гъсеници
Или големи паяци - те са по-сладки от ядките.
Те ловят къртици, сиви гущери,
Съскащите влечуги са застреляни от лък,
Хлябът се пече от киноа.
Те бягат след молци от глад:
Взеха цяла торба,

Днес ще има борш от пеперуди -
Мама ще готви.
На заек, който нежно скача през гората,
Деца, сякаш в сън,
Точно като визия на светлия свят,
Възхитени, те гледат с големи очи,
Светци от глад
Те не вярват в истината.
Но той бяга с бърза визия,
Почернява на върха на ухото.
След него полетя стрела,
Но късно - обилната вечеря си отиде.
И децата са очаровани...
„Пеперуда, виж, прелетя там…
Хвани и бягай! И има синьо! .."
Облачно в гората. Вълкът дотича отдалече
на мястокъде миналата година
Яде агнешко.
Въртейки се дълго време, подуших цялото място,
Но не остана нищо
Делата на мравките - с изключение на сухо копита.
Разтревожени, бучки ребра, прибрани
И избяга в гората.
Има тетерев и сив глухар,
Заспиването под снега ще бъде лапа
Силно смачкване, обсипано с пръски сняг...
Лисица, пухкав молец,
Качи се на един пън
И мислейки за бъдещето...
Дали е да станеш куче?
Хората, които да служат?
Има много решетки -
Легнете във всяка...
Не, опасно е.
Яжте червената лисица
Как изядоха кучетата!
Кучетата не лаят в селото...
И лисицата започна да се мие с пухени лапи,
Размахване на огненото платно на опашката.
Катерицата каза, мърморейки:
„Къде са моите ядки и жълъди? -
Хората ядоха!”
Тихо, прозрачно, вече беше вечер,
С тихо бърборене борът целуна
С трепетлика.
Може би утре ще бъдат отсечени за закуска.

Лежа на надгробната си плоча
Гледам как облаците се издигат високо
Колко бързо лястовиците летят под тях
И на слънце крилата им блестят ярко.
изглеждам като вътре ясно небенад мен
Прегръща зелен клен с бор,
Как да рисувате върху мъглата на облаците
Подвижен модел от луксозни чаршафи.
Гледам как дългите сенки растат
Колко тихо здрачът се носи по небето,
Как бръмбарите летят, удряйки челата си,
Разпръскване на паяци в листата...

Чувам, като под надгробния камък,
Някой потръпва, обръща земята,
Чувам как се точи и стърже камъка
И ме викат с едва доловим глас:
„Слушай, скъпа, отдавна ми омръзна да лъжа!
Нека дишам пролетен въздух
Дай ми, скъпа, да погледна белия свят,
Нека изправя смачканите си гърди.
В царството на мъртвите само тишина и тъмнина,
Силни корени, да гниене, да храчки,
Потъналите очи са покрити с пясък,
Голият ми череп е изяден от червеи,
Писна ми от мълчаливи роднини.
Ще легнеш ли, скъпа, за мен?

Изнасят лампата от спалнята
Но след пет минути
На тънък крак
Лампата се върна.

Като луната от мъглата
Толкова светло и бяло
И малка маймуна
Слиза от тавана.

Сяда и бавно завърта дръжката
От неговото старо, скърцащо хърди-гурди,
И неразбираема песен
Приспива спящи деца:

О, попей още малко, маймуно!
Барел, играй, играй!

Ще спре ли проклетото хърди-гурди?
И скоро, в рози, бели и чисти,
Нашият скъп брат сред сияещите пътища
Ще мине ли с нашата сестра маймуна?
Не знам... Пътищата на Господа са свети,
В телата ни има камбани, а не души.
Всяка година ще стена все по-приглушено:
Толкова много обичам Спасителя на стигматите!
И за една година няма да обидя нито един вятър,
Нито в полето на ръжта, нито в къщата на язовира,
Не сърцето на момиче, което познавам
Не лек, класически метър ...

Беше горещо. Горите горяха. скучно е
Времето се влачи. В съседната вила
Петелът пропя. Излязох през портата.
Там, облегнат на оградата, на пейката
Дреме скитник сърбин, слаб и черен.
Сребро тежък кръстокачени
Полугол на гърдите. капки пот
Те го претърколиха. Отгоре на оградата
Седнала маймуна в червена пола
И прашни люлякови чаршафи
Тя дъвчеше лакомо. кожена яка,
Изтеглена назад от тежка верига
Той й смачка гърлото. Сърбин, чуй ме
Събудих се, изтрих потта и ме помолих да дам
Вода за него. Но отпивайки го малко -
Не е ли студено – чинийка на пейка
Той го сложи и веднага маймуната,
Потопи пръстите си във водата, тя хвана
Чинийка с две ръце.
Тя пи, стоейки на четири крака,
Лакти, опряни в пейката.
Дъските почти докоснаха брадичката,
Над темето на оплешивяващия гръб
Извита високо. Така трябва да бъде,
Веднъж Дариус се изправи, приклекнал
До пътната локва, в деня, в който тичаше
Пред могъщата фаланга на Александър.
Изпивайки цялата вода, чинийката за маймуни
Даун се отметна от пейката, стана
И - кога ще забравя този момент? -
Имам черна, мазолиста ръка,
Все още хладен от влага, опънат...
Ръкувах се с красавици, поети,
Лидерите на народа - нито една ръка
Такова благородство на очертанията
Не заключих! Не една ръка
Ръката ми не беше пипана толкова братски!
И Бог не вижда никого в очите ми
Не гледах толкова мъдро и дълбоко,
Наистина – до дъното на душата ми.
Най-сладките легенди от дълбоката древност
Този просящ звяр се съживи в сърцето ми,
И в този момент животът ми беше пълен,
И изглеждаше - хор от светила и морски вълни,
Ветрове и сфери за мен с органна музика
Избухна в ушите, гърми, както преди,
В други, незапомнени дни.

И сърбинът си тръгна, тропайки с тамбурата.
Седейки на лявото му рамо,
Маймуната се люлееше премерено,
Като индийски махараджа на слон.
Огромно пурпурно слънце
Лишени от лъчи

То висеше в опалов дим. излива се
Безгръмотевична жега върху закърнела пшеница.

На този ден е обявена война.

Не знам как стана
майка ми е отишла на пазар;
Изметах къщата
и седна на стана.
Не на прага (кълна се!), Не на прага седнах,
и под висок прозорец.
тъках и пеех;
какво друго? Нищо.
Не знам как стана
майка ми отиде на пазар.

Не знам как стана
прозорецът беше висок.
Сигурно е търкулнал камък
или се катери на дърво
или застанете на пейка.
Той каза:
„Мислех, че е робин,
а това е Пенелопе.
защо си вкъщи? Здравейте!"
„Това си ти, като птица, прекачваща се през оградите,
вместо да пишете вашите любезни свитъци
в съд".
„Вчера яздихме Нил -
Имам главоболие".
„Малко я боли,
това не те отучи от нощни партита.
Не знам как стана
прозорецът беше висок.

Не знам как стана
тъках и пеех;
не на прага (кълна се!), не седях на прага,
прозорецът беше висок
кого да взема?
Майката се върна и каза:
„Какво има, Зоя,
вместо нарцис, роза ли изплете?
Какво мислиш?
Не знам как стана.

Все повече и повече обикалям из града.
Все по-често виждам смъртта - и се усмихвам
Разумна усмивка. Добре какво?
Значи искам. За мен е толкова естествено да знам
Че ще дойде при мен в свое време.

Вървях по пистите на магистралата.
Златният ден дремеше върху купища развалини,
А зад глуха ограда - хиподрум
Зелено под слънцето. Има стъбла от зърнени храни
И глухарчета, издухани през пролетта
Дремещ в галещите лъчи. И далеч
Трибуна, прикована от плосък покрив
Тълпа от зяпачи и модници. малки знамена
Снимайте тук-там. И на оградата
Минувачите седяха и гледаха.

Вървях и чух бързото блъскане на конете
На лека земя. И бързо тропане
Копита. После - внезапен вик:
„Падна! Падна!" - извикаха на оградата,
И аз, скачайки на малък пън,
Видях всичко наведнъж: те отлетяха
Жокеи в цветни - до тънък стълб.
Малко зад тях препускаше кон
Без ездач, повръщане на стремената.
И зад листата на къдравите брези,
Толкова близо до мен - лежи жокеят,
Цялата в жълто, в зеленината на пролетните зърнени култури,
Падна назад с обърнато лице
В дълбокото галещо небе.
Сякаш векът лежеше с протегнати ръце
И огънете крака си. легна толкова добре
Хората вече тичаха към него. отдалеч,
Блестящ с бавни спици, Ландау
То се търкаляше меко. Хората дотичаха
И те го взеха...

И сега висеше
Безпомощен жълт крак
В покрити бричове. рухна
Имат глава някъде на раменете си...
Ландо пристигна. Към възглавниците му
Толкова внимателно и нежно прикрепени
Пилешката жълтеница на жокей. Човек
Скочих неловко на фургона, замръзнах,
Поддържа глава и крак
И важният кочияш се обърна назад.
И също толкова бавно спиците се завъртяха,
Козата, осите, крилцата блеснаха...

Толкова добър и свободен да умреш.
Цял живот скачах - с една упорита мисъл,
За да скочи първи. И в бягство
Запъханият кон заекна
Силата на краката не може да задържи седлото,
И крехките стремена запърхаха,
И отлетя, изхвърлен от тласък ...
Той сам удари тила,
Пролет, приятелска земя,
И в този момент - всички мисли преминаха в мозъка,
Единствените необходими. Си отиде -
И те умряха. И очите умряха.
И трупът замечтано вдига поглед.
Толкова добре и безплатно.

Веднъж се разхождах по насипа.
Работниците са превозвани от шлепове с колички
Дърва за огрев, тухли и въглища. И реката
Все още беше синьо от бяла пяна.
В ризи с разкопчана яка
Изглеждаха загорели тела
И светлите очи на свободна Русия
Блестяха строго от почернели лица.
И след това децата боси крака
Те омесиха купища жълт пясък,
Те влачиха - после тухла, после дънер,
Това е дървосекач. И те се скриха. И там
Мръсните им токчета вече блестяха,
А майките - с увиснали гърди
Под мръсна рокля - чакаха ги, псувайки
И, пляскайки пукнатини, те отнесоха
Дърва за огрев, тухли, трупи. И влачено
Извивайки се под тежко бреме, в далечината.
И отново, завръщайки се в весела тълпа,
Децата започнаха да крадат:
Единият е дънер, другият е тухла ...

И изведнъж се чу пръскане на вода и вик:
„Падна! Падна!" - отново извикаха от шлепа.
Работникът, освобождавайки дръжката на количката,
Той посочи с ръка някъде във водата,
И се втурна пъстра тълпа ризи
Там, където на тревата, в паветата,
На самия бряг - лежеше сто.
Единият дърпаше кука.

И между купчините
Запушен близо до насипа във водата,
Мъжът се олюля леко
По риза и скъсан панталон.
Един го грабна. Друг помогна
И дълго изпънато тяло
От който водата течеше в поток,
Завлякоха го до брега и го положиха.
Полицаят, тракайки със сабята си в камъните,
По някаква причина той постави буза до гърдите си
Мокър и усърдно слушан,
Трябва да е сърцето. Народът се събра
И всеки новодошъл попита
Същите глупави въпроси:
Когато падна, колко време е лежал
Във водата колко изпи?
Тогава всички започнаха тихо да се отдалечават,
И аз тръгнах по своя път и слушах
Като благочестив, но пиян работник
говореше авторитетно на другите
Това, което съсипва хората всеки ден, е виното.

Все пак ще се скитам. Докато слънцето
Докато жегата, докато главата
Глупаво и мислите са бавни...

Сърце!
Бъди моят водач. И смърт
Гледайте с усмивка. Просто се уморяваш
Не мога да понасям толкова забавен живот
Коя да водя. Такава любов
И хората не понасят омразата
какво да нося.

искам,
Винаги искам да гледам в очите на хората,
И пийте вино и целувайте жени
И изпълнете вечерта с яростта на желанията,
Когато жегата ви пречи да мечтаете през деня
И пейте песни! И слушайте вятъра в света!

Събудих се. Да, капак на ковчега. - Обятия
С усилие удължавам и се обаждам
За помощ. Да, помня тези мъки
умиране. - Да, истинско е! -
И без усилие, като мрежа,
Разложеното домино се размести

И стана. Колко ярка е тази зимна светлина
На входа на криптата! Възможно ли е да се съмнявате? -
Виждам сняг. В криптата няма врата.
Време е да се прибера. Тук у дома те ще бъдат изумени!
Познавам парка, не можеш да се заблудиш.
И как успя да се промени!

Бягам. Снежни преспи. Мъртва гора стърчи
Неподвижни клони в дълбините на етера,
Но без отпечатъци, без звуци. Всичко мълчи
Като в царството на смъртта на приказния свят.
И ето къщата. В каква бъркотия е!
И ръцете паднаха от изумление.

Селото спи под снежен воал,
В цялата степ няма пътеки.
Да, така е: над далечна планина
Познах църква с порутена камбанария.
Като замръзнал пътник в снежен прах,
Тя стърчи в безоблачно разстояние.

Без зимни птици, без мушици в снега.
Разбрах всичко: земята отдавна се е охладила
И тя умря. На кого му пука
Дишане в гърдите си? За кого е гробът?
Върнахте ли ме? И моята съвест
С какво е свързано? И какво е неговото призвание?

Къде да отида, където няма кого да прегърна,
Къде се губи времето в космоса?
Върни се, смърт, побързай да приемеш
Последен животфатално бреме.
И ти, замръзнал труп на земята, лети,
Нося трупа си по вечния път!

С мен тя
Тя е една.

Пролетта е на прозорците.
Сводът на небето е син.
Облаци летят.Искри на незабравима страст или какво друго?
Ако бях на негово място, щях да спра да духам върху въглените,
Бих се сбогувал учтиво, вдигайки рамо.

Но този холерик трябва да е бил по природа,
А момичето е меланхолик, защото не крещи.
И голямото му лице потъмня от усилието,
Меланхоликът, уплашен, гледа хората със срам.

Какъв е смисълът в този въпрос? Каква дяволска сила
Имате ли ги с кърлежи? Защо не се приберат вкъщи?
В трамвая от пет копейки, сбогувайки се, той попита:
Но вече няма монета, само последната - най-много!

И тези хора решиха, че не трябва да им е скучно,
Да пренощуваш с тая красавица, и двете - така че пеша.
И този случай завършва доста примитивно,
И отиват в нейния апартамент, в платното, на Мошков.

Е, ти и аз, карайки се... имаме подобни неща
Не е нужно да го правите - вие и аз сме мъдри хора:
Ако не се качим на трамвая, когато се сбогуваме,
Ще се приберем пеша. Но – в различни краища.

Съжалявам, че не съм звяр,
бягане по синята писта
като си казваш вярвай
и изчакай малко за себе си,
ще отидем на разходка в гората
да се разглеждат незначителни листа.
Съжалявам, че не съм звезда
тичам по небето,
търси точното гнездо
тя намира себе си и изпразва земната вода,
никой не чу звездата да скърца,
целта му е да насърчи рибата със собственото си мълчание.
И аз имам оплакване
Съжалявам, че не съм покрив,
разпада се постепенно
които дъждът попива
чиято смърт не е мигновена.
Съжалявам, че съм неточен.
Много по-добре, повярвайте ми
частица от деня единица от нощта.
Съжалявам, че не съм орел,
летящи върхове и върхове,
който ми дойде на ум
човек, наблюдаващ аршините.
Ще седнем с теб вятър
на този камък на смъртта.
Съжалявам, че не съм купа,
Не ми харесва, че не съжалявам.
Съжалявам, че не съм горичка,
който беше въоръжен с листа.
страшно ме объркаха.
Невероятно ме е срам
че наистина мога да видя.
И аз имам оплакване
че не съм килим, не съм хортензия.
Страх ме е, че се местя
не като бръмбари бръмбари,
като пеперуди и колички като бръмбари паяк.
Страх ме е, че се местя
не прилича на червей
червеят пробива дупки в земята,
провеждане на разговор със земята.
Земята къде правиш
студеният червей й казва,
и земята изхвърля мъртвите,
може би мълча в отговор
тя знае, че не е правилно
Трудно ми е, че съм с минути,
ужасно ме объркаха.
Страх ме е, че не съм трева трева,
Страх ме е, че не съм свещ.
Страх ме е, че не съм свещна трева,
на което отговорих
и дърветата се люлеят в миг.
Страх ме е, че търся
за две еднакви неща
Не забелязвам, че са различни,
че всеки живее веднъж.
Страх ме е, че търся
за две еднакви неща
Не виждам колко са трудни
опитвайки се да бъде като.
Виждам изкривен свят
Чувам шепот на приглушени лири,
и след това вземете върха на писмото,
Вдигам думата килер,
сега връщам килера на мястото си,
той субстанции жилав тесто
Не ми харесва, че съм смъртен
Съжалявам, че не съм точен
много много са по-добри, повярвайте ми
ден частица нощна единица
И аз имам оплакване
че не съм килим, не съм хортензия.
Ще излезем на разходка в гората
да разглеждам незначителни листа,
Съжалявам, че на тези листа
Не виждам невидими думи
наречен случай, наречен
безсмъртие, наречено вид основи
Съжалявам, че не съм орел,
летящи върхове и върхове,
който ми дойде на ум
човек, наблюдаващ аршините.
Страх ме е, че всичко ще се развали,
И аз не съм необичаен в сравнение.
Ще седнем с теб вятър
на този камък на смъртта.
Тревата расте наоколо като свещ,
и дърветата се люлеят в миг.
Съжалявам, че съм семе
Страх ме е, че не съм дебела.
Червеят пълзи за всички
носи монотонност.
Страх ме е, че съм непознат
Съжалявам, че не съм огън.

Наскоро се състоя поетичен дуел между официален представител на руското външно министерство и опозиционен „поетичен наблюдател“. Бях приятно изненадан от подобни отношения между властта и опозицията. Затова той написа и поетичен коментар на този спор.
Не се смятам за поет, въпреки че записах 1145 стиха. Поетът не е този, който пише поезия. Поет е този, който мисли в стихове! Който може да улови и поетично да изрази настроения, мисли и чувства по римуван начин, а понякога и в свободен стих.
Поетичният двубой между властта и опозицията отново ме накара да се замисля: каква е разликата между поет и човек, който пише стихове, и защо са ни нужни поети?
С този въпрос стигнах до „Поетичния шампионат“, който се проведе в библиотеката „Маяковски“ в Св. бивш домХоландски пратеник по времето на Пушкин. На въпроса си „защо са ни нужни поети“ получих много интересни отговори.

„Поети са необходими, за да украсят този свят. Поетите споделят съкровището на душите си. Думите могат да убиват, думите могат да възкресяват. Следователно това, което казваме, е от голямо значение. Защото душата и високата мисъл са вложени в словото на поезията. Пространството, което ни заобикаля, наистина му липсват красиви думи, красиви възвишени мисли. Ако човек излъчва такива мисли, тогава той ще работи върху създаването на нашето пространство, нашата Земя, човечеството.”

Поетите са задължителни! Това са хората, които не могат да не пишат поезия. Те са необходими, за да се случи. Неговата поетическа форма е изначална в човека.

„Поети не са необходими. От икономическа гледна точка това са хора, които не произвеждат нищо материално. От идеалистична гледна точка, ако произвеждат нещо, то далеч не е масов продукт, нещо за много тясна аудитория.”

„Поетите са необходими за себе си. Поезията е много ярък начин за комуникация. Има идея, че не можете да вложите мозъка и душата си в друг човек. Това правят поетите!"

„Един поет днес е дума, това е способността да говори. Поезията е локомотив. Поетите са хора, които търсят нови възможности да говорим. Те гледат отвъд нашите класически езикови конструкции. Те търсят нови чувства, търсят нови усещания, абсолютно невероятни неразбираеми явления. Те ясно формулират, структурират, обясняват за нас. Ние дори не винаги разбираме какви са тези чувства. Винаги е локомотив, ледоразбивач на всичко непонятно, което за нас е необяснимо. Там, където науката със своя метод никога няма да стигне. Поезията е ценна.
Ако поезията умира, това означава, че сме спрели в развитието си, изключили сме всички чувства и седим и поглъщаме себе си. Това означава, че сме близо до това да бъдем разложени и изравнени със земята, а по-късно превърнати в масло, което по-късно да бъде използвано от някой друг.
Следователно поезията е способността да говориш, да изразяваш себе си. Самоизразяването е една от основните човешки потребности. И най-добре се реализира в поезията. Поезията е способността да се казват най-простите фрази, когато сборът от думите е по-голям от термините.

„Поетите чувстват хора, които искат да говорят за чувствата си, искат да привлекат вниманието към някои актуални въпросидруги хора. Те не искат да останат безразлични. Не им пука!"

„Поетите казват какво се случва в обществото сега. Те са емоционален отрязък от историята, който е в момента този моментсе случва."
…
Какво е трудно в наше време,
Ако има глава на врата,
Струва си да се сее през призмата на мисълта
Такова явление като думите.
…
Като изход да се разкъсаш,
Живейте под маската, качете се в примката,
Карайте режима, галете властите,
Не, това не ми харесва...

„Не всички неща могат да бъдат изразени в проза. Някои неща могат да бъдат изразени само чрез поезия."

„Имам нужда от поезия, за да изразя мислите си. Просто мисля в стихове. Не всеки мисли в проза. Поетът е този, който изразява мислите си чрез поезия.

„Поезията, както и другите форми на изкуството, помага за установяване на връзки, за по-добро разбиране“.

„Имам нужда от поезия за душата си, за да разбера по-добре себе си.”

„Поезията е за нищо. Това е явление, което присъства в културата от началото на появата на езика.

„Поезията е много повече понятие, отколкото може да бъде разбрано. Това не е просто слагане на думи в рима или поетичен начин на живот. За мен поезията е един от начините за изразяване на моите идеи и мисли.”

„Как да пея. Нека не бъдем шумни.
Не съм свикнал с големи думи.
Вложих душата си в игла
И кърпа леглото на Нева ... "

Има един добър филм, наречен Dead Poets Society. Той говори за това, че смъртта за един поет може да бъде по-хубава от това да живее не в съответствие със съдбата си.

Какво привлича поезията? В крайна сметка не само приятни рими и съзвучие на думите. Според мен поезията не е толкова рима, колкото концентрирана и образно изразена МИСЪЛ!

Първичните религиозни текстове са съществували под формата на поетични химни. Най-старите литературни произведениятова е поезия (Омировата Илиада и Одисея). Прозата не се смяташе за литература. Да, като цяло не се брои дори сега.

Смята се, че след премахването на ритуалното жертвоприношение, контактът с другия свят е изгубен. При липсата на свръхестественото възникна необходимостта от производството на свръхизкуственото. Това свръхизкуствено според мен беше поезия – нашата „остатъчна духовност”.

Поезията беше форма на откровение и комуникация с боговете. Всички първични свещени текстове са поетични химни. В древни времена поетът и свещеникът са били в едно лице. Вярвало се, че поезията е едновременно дар и проклятие, а боговете пророкуват през устата на поета.

В състояние на вдъхновен екстаз и обсебване, поетите притежаваха свойството на другост и предсказание, чувстваха се на милостта на отвъдните сили. Поетът става проницаем за тесния вход към родовия извор на знанието, където пред него се отваря сферата на разбираемост на съществуващото.

Но за да се проникне в разбираемостта на света, е необходимо пълно откъсване от природата. Поетите трябва да живеят в състояние на откъсване и откъсване от света. За да влезете в контакт с отвъдното, е необходимо променено състояние на съзнанието. За да направите това, трябва да се обърнете към вашата част от другия свят, която е във всеки човек.

Превръщането на разумния човек (Homo Sapiens) в духовен човек (Homo Spiritus) се случи в резултат на някаква антропологична катастрофа (може би падането, изгонването от Рая). В резултат на това човек придобива душа и съвест, необходими за контакт с другия свят.

Наскоро бях на лекция на известния философ Александър Куприянович Секацки за съвременния мислител Волфганг Гигерих. Стори ми се, че описаната метафизика на Гигерих, неговите характеристики на „реактора за производство на душата“ отговарят на такъв феномен като поезията.

Струва ми се, че „реакторът за производство на душата“ е способността на човека да изкуство, а само поезията дава вход към разбираемостта на света. Именно поезията, като част от изкуството, синтезира в човека неговото съществуване.

„Златният фонд на поезията” е златният резерв на съществуването на човечеството!

Поезията е едновременно абсолютно нереална и абсолютно истинска, нещо, което може да се обсъжда с другите.
Поезията е общение с родовия източник на знанието, където редът на лудостта предхожда реда на разума.

Истинската поезия е духовна жертва, особена форма на съществуване за друг.
Следователно поезията е тази, която създава „пълния комплект на душата“.

Пример - "Монолог на непокорната душа на руския поет" Анатолий Чертенков
…
Задушавах се, попаднах в жесток свят,
И той събра сълзите ми.
И ги превърна в букви и редове,
И той построи храма върху собствената си кръв.

И ако се случи, думи липсваха,
И стените бяха издигнати някак си,
Той счупи всичко, започна отначало:
И отново болка и пяна по устните!

Той се втурна нагоре, счупи се, падна в пропастта,
Но аз простих всичко, разбрах:

И няма надежда, няма битие!
…

Мисълта за Битието и мисълта за Бог са двете основни събития в човешката история. Така казва известният философ Александър Николаевич Исаков. Наскоро посетих курс от негови лекции под общото заглавие "Мисълта като събитие".
А. Н. Исаков смята, че мисълта като събитие е Откровение. Съзнанието разпознава Откровението като откровение на себе си.

Според мен самата МИСЪЛ е събитие и Откровение!
Защото е напълно неразбираемо откъде идват неочаквани мисли, как и защо ни посещава вдъхновението.
Мисълта е като откритието. Тя не винаги има резултат логически разсъжденияи разсъждения; не винаги плод на дейността на рационалното.
Понякога отначало изпитваме неразбираема отпадналост или вълнение, и едва тогава ПРОЗРЕНИЕТО ни озарява и изведнъж разбираме за какво сме мислили усилено или никога не сме мислили.
Почти винаги Откровението идва като отговор. Ако, разбира се, въпросът е правилно формулиран. Освен това отговорът винаги е формулиран в напълно съвършен вид.

Отличителната черта на Откровението е, че в него няма съмнение. Това е съвършена мисъл в своята пълнота и сбитост, когато е просто невъзможно да се каже по-добре. В същото време ясно осъзнавате, че това не е ваше постижение, то идва отвън, отгоре.

Според мен поезията е един от начините за свързване с трансцендентното. Дори древните вярвали, че поетите говорят с боговете, а поезията е гласът на боговете.

истинска поезияТова е както субективно откровение, така и обективно откровение.

Нашето „Аз“ е само съзнателна част от нашата личност, само повърхностната част от айсберга на нашето същество.

Поезията е откриване и разбиране на себе си като субект.
Субект и обект е спекулативно разделение. Необходимо е да се преодолее това логическо разделение, за да се разбере, че обектът също е субект, а субектът от своя страна е обект - а ние сме всеединство!
…
Светът съм аз, планетите са кръвни клетки,
Галактиките са част от моето тяло,
И сърцето бие - някой копнее за болка,
Щастлив съм - разбрах Смисъла на Всичко!
Станах частица от смисъла на Вселената -
И животът ми сега има смисъл.
Не мога да спра да възкликна:
Аз съм част от Бог, аз съм Бог, аз съм Неговата мисъл!

Наскоро участвах във философската дискусия „Защо философ в постни времена“, организирана от Европейския университет в Санкт Петербург и Открития Философски факултет. Като " домашна работабеше поканен да прочете есето на Мартин Хайдегер "За какво са поетите?"
Тъй като малко хора четат работата на М. Хайдегер, тя практически не се обсъжда. Но аз прочетох творчеството на Хайдегер и формулирах отговора си, защо поетите имат нужда от него в „бедни времена“.

В есето Защо поети Мартин Хайдегер пише:
„Поетите са онези от смъртните, които, тържествено пеейки Винобог, надушват следите на заминалите богове, следват следите им и така проправят пътя на останалите смъртни към обръщането.

„Характерно за същността на поета, истинския поет в такова време на света е, че от цялата бедност на времето творческият въпрос за него е преди всичко поетическото творчество и призванието на поета. ”

Мартин Хайдегер

„Поезията е институцията да бъдеш в словото“, пише Хайдегер. Той нарича поезията "чист диалект". Поезията не говори за случилото се, не описва случващото се, със словото си създава битието.

Хайдегер казва, че поетите, също като философите, са пазители на дома на битието, т.е. на езика.
Художникът почти никога не говори за себе си от първо лице в творбите си, мисълта говори чрез него.

Колко дълбоко се спуска поезията в бездната? Къде отива поетът, ако, разбира се, отива там, където може? – пита риторично Хайдегер, анализирайки творчеството на Рилке.
Рилке, по свой начин, по поетичен начин, позна и изживее нескриваемостта на съществата, които са се развили по този начин.

"Колкото по-високо е нивото на съзнанието, толкова по-изключено от света е съзнателното същество." Ето защо човекът се съпротивлява на света.

„Езикът е домът на битието. Човекът живее в жилището на езика. Мислители и поети са пазителите на това жилище. Тяхната охрана е осъзнаването на откритостта на битието, така че те му дават дума в речта си, като по този начин я запазват в езика.

„Речта и мълчанието могат да бъдат оприличени на битие и битие. Битието е това, което е и не е. Мълчанието е едно и също: и двете призовават речта към съществуване и я пренасят във всеобхватната тържественост на истината.

Според мен самото заглавие на произведението на М. Хайдегер „За какво са поетите?“ говори за признаването на тяхното превъзходство поетическо творчествонад философското. Философът само разсъждава върху създаденото от вдъхновението на поета, открива и дешифрира значенията в интуитивния поетичен образ.

Малко вероятно е някой философ да изобрази Ада толкова убедително, както Данте в Божествената комедия.

Ако е вярно, че „философите четат посланието на Бог в оригинала“, тогава според мен философите рационално разбират посланието, което идва под формата на някакъв вид интуиция. Философията се занимава с отражението на първоначалното откровение. Умът разбира това, което душата знае.

8 април 2016 г. Участвах във Всеруската научно-практическа конференция "HOMO LOQUENS: ЕЗИК И КУЛТУРА". Това се случи в руския християнин хуманитарна академияв Санкт Петербург. Интересува ме въпросът: кой и как може да спаси руския език от експанзия на английскив ерата на глобализацията?

Според мен поетите са духът на нацията! Следователно, на първо място, поетите могат да запазят руския език (това е нашият „дом на битието“ по думите на Хайдегер). Без език не може да има култура, без култура няма нация, а без нация няма държава. Да спасиш руския език означава да спасиш Русия!

Хайдегер явно бързаше, когато обяви, че краят на философията е дошъл и наближава друго начало.

Къде е началото на края, с който завършва началото?

Сега не преживяваме края на философията, а поредната криза като преход от стария мироглед към новия.
Не знаем в кое време живеем. Но ние ясно усещаме идващия здрач.
Но дали е здрач на зората или здрач на залеза?

Поетите могат по-адекватно да опишат здрача от философите. Само поетите могат да убедят времето в неговата онтологична илюзорност – уникално повторение в смяната на сезоните.

"Философията е истина в начина на откровение." Това е декодиране на първоначалната изненада, същата първоначална интуиция, която идва като несъзнателен образ, която беше ИДЕЯТА на Платон.
Платон смята за чисто философско съзерцание на идеи - най-високата формазнание, начин за издигане към по-висши идеи.

Може да се предположи, че Платоновият свят на идеите е информационно поле (по аналогия с Интернет), което включва и Земята – един вид „универсален интернет“. Древните индуси го наричали Акашовия летопис, а християните го наричали Светия Дух. Той съхранява цялата информация за миналото, настоящето и евентуално бъдещето не само на нашата цивилизация, но и на всички предишни.

Преди няколко години във Факултета по филология и изкуства на Санкт Петербург държавен университетУчаствах в дискусията по проблемите на съвременната поезия. Според участниците само поезия като цяло може да се нарече литература.

Зададох на присъстващите въпрос: какво е поет?
Оказа се, че няма точна дефиниция. Всеки обаче има свое собствено мнение.

Поетът не е рационален, той е интуитивен. Поетът е силен не със своето съзнание, а с подсъзнанието си.
Поетът говори, както чува със сърцето си!

Целта на поезията е да се върне в сърцето. Поезията, използвана като инструмент за разбиране на света, не претендира за обективност. Познанието за битието не е цел на поезията.

Защо поетите бяха търсени по време на размразяването на Хрушчов?
Да, защото можеха да кажат на хората истината по достъпен начин!

Спомням си как през 1992 г. на културен форум в Санкт Петербург, който се проведе в Тавричния дворец, се запознах с Бела Ахмадулина. Ето я, Поетът!

И наскоро се срещнах с поета Евгений Евтушенко. Именно на него принадлежат известните думи „Поетът в Русия е повече от поет“. Евгений Александрович дори отговори на няколко от моите въпроси.

Лично аз вярвам, че поезията съществува не заради поезията, а за да изразява онези висши идеи и значения, които са недостъпни за рационалното логическо познание, които идват при нас от друг свят и свързват нашите светове.

Поетът трябва в своето творчество не толкова да въплъщава вече познати идеи, колкото да вниква в нови значения.

Целият въпрос се крие в мащаба на идеите и значенията, схванати от поета. Ако са дълбоки и жизнеспособни, значи нямат нужда от държавна подкрепа, сами ще поникнат.

Само поезията има достъп до определени идеи и значения, които са недостъпни за философията и науката. И това е голямата отговорност на поезията.

Поезията не е самоцел. Въпреки че е самодостатъчна.
Поезията не е забавление. Юбилейни стихотворения и римуване не са поезия. Поезията е начин на познание, форма на разбиране на Откровението!

Истинските стихотворения са мисловни форми.
Думите са форми на образи и затова те не се търсят, а идват заедно с образите, като са само изразно средство.
Ако успея да формулирам въпрос в първите редове, тогава записвам само отговора, който се римува сам.

Истинското творчество е презентация, защото не е от самия себе си.
Истинската поезия не се съчинява, а се записва.
Когато искам да композирам нещо сам, нищо не се получава, но когато се опитам да се настроя и усетя, строфите се раждат от само себе си. И понякога в такъв завършен вид, че направо съм изумен. Защо и защо се случва това, не разбирам. За мен това е същото откровение, както и за другите.

Несъмнено творчеството е божествено вдъхновено. Това е процесът на получаване на божествено откровение – Спасение, което Господ изпраща по вдъхновение. Но вдъхновение се дава само на онези, които го заслужават, а не изобщо, за да се печелят пари от него. Вдъхновението е награда за вярата и Господната помощ на онези, които се нуждаят от нея.

Истинското изкуство е безинтересно, защото е от Бога!

Чувства, настроението на художника не е празно, това е игра на вдъхновение, лабиринти творчески процес. Вдъхновението е ирационално. Без вдъхновение няма творчество. Но е нужна вяра!

Поезията е презентация, а не композиция. Думите не се избират. Всяка дума, ако е същата, тя е неизбежна, тя и само тя, и никаква друга.

Знаете ли как чувството диктува линия? Усещам го като някакво вълнение, като музика, която се опитвам да изразя с помощта на думи.
Думите са непреводими, защото това е опит да се изрази чувство, образ, който съществува уникално само в дадена култура, на езика на даден народ.

Всяко стихотворение е космогония – и следователно уникално и непреводимо!

Важен е творческият процес, а не продуктът. Не става дума за литературни удоволствия, а за разбиране на най-съкровеното. Най-лошото е, ако казват: преди е писал с вдъхновение, но сега е красиво, талантът се е превърнал в умение.

Моите стихотворения с цялата им възможна стойност са само средство за разрязване на душата. Но знам, знам, че всичко това не е мое и никога досега не съм писал поезия. Те са откровение за мен самия. И откъде дойде вдъхновението? защо?

Вдъхновението е такава благословия! Струва си всичко! Ако ми беше даден избор: Нобелова наградаили вдъхновение, аз бих избрал вдъхновение!

За мен е важно да бъда изключително честен със себе си, насън и в действителност, за да бъда интересен за себе си и твърдо да знам, че няма да лъжа. Но човекът е така устроен, че животът диктува да бъдеш. Но не искам да съм спокоен. Искам всичко или нищо! Не, не съм функция на условията и не съм роб на обстоятелствата. Искам да бъда достоен, честно казано, ако не съм прав. Животът изисква от теб да търсиш удобства, плащайки живота си с неистина. Но не комфортът от моето напътствие, а Гласът, който звучи в мен. Той изисква да бъде изключително честен във всяка дума и в неприятностите и да не търси топло място, а навсякъде да бъде само искрен. Не ме интересуват страховете и загубите, заплахите да живея в бедност за мен. Не искам удобството на гола, по-важно ми е да не се лъжа. Свободата е по-важна за мен от парите, любовта е по-важна от изчисляването. Имам нужда от брег на искреност. Всичко останало не се брои!

Художникът създава света, той е демиург, той е бог,
Той чува зов на небето, той улавя сричката Музи.
И Господ изисква да има само един поет,
И вкъщи, и в семейството, въпреки че не е необщителен.
И затова поетът бяга от излишни думи,
От вулгарната суетня, семейни кавги, тревоги,
От мисли за храна, за секс, шум - далеч!
Сигурно е сам, приятелката му е нощта.
Той е фин инструмент на божествените принципи,
И Глаголът изисква поета да мълчи.
Художникът е роб на музите, неговият Дух ревнува,
Който служи - дава всичко, а останалото - нищо.
Поетът няма да създаде това, което Бог не му дава,
И трябва да помни последния си час.
Не измисляйте това, което не е в света на идеите,
И за да твориш, трябва да обичаш хората,
И вярвайте в това, което Бог казва на поета,
В крайна сметка истинският поет не твори от себе си.
Колко малко е необходимо на един художник, за да създаде:
Мир за душата, свобода от тревоги.
Но творчеството винаги е подвиг за душата -
Превъзмогнете себе си и сбъднете мечтите си.
Художникът вижда това, което на мнозина не е дадено,
Той вижда бъдещето през мътно стъкло,
Опитвайки се да разгадаем Божието значение в творението,
И кажете на света какво предстои.
Художникът е пророк, поетът е двойно пророк,
Той провъзгласява това, което съдбата иска.
Той жертва себе си, за да направи Господ,
Поетът живее така, че Бог да създава света за тях.
Той не смее да пита, защото има дарба,
Той твори с душата си, а тялото на нуждите не е роб.
Той моли за тишина, за да чуе Божия глас,
И той създава мечти, които са толкова необходими за нас.
Комфорт също не е нужен - ще унищожи таланта! -
Всичко, от което се нуждаете, е тишина, и само хляб и сън.
Удобството не е целта, а за да може той да твори,
Тук парите не са важни, защото Музите не могат да бъдат купени,
Не молете за поезия, не молете за любов,
В крайна сметка вдъхновението е Дар, упоритата работа на душата.
Поетът не се цени, докато живее сред нас,
Но ще стане известен веднага щом умре.
Той служи като укор за онези, които спят с душата си.
Той е скитник на Земята, той е странен, той е непознат.
Поетът е слуга на небето, инструмент на Създателя,
Бог е в лицата на всички създатели и Той е без лице.
Неволята е хлябът на душата и стимул за нас да растем,
И за да станеш поет, ти им благодариш.
Поетът винаги е боец, художник и герой.
И Бог им говори. Той е само неговият Бог!
(от моя истински житейски роман "Скитникът" (мистерия) на сайта Нова руска литература

Някои московски знаменитости идват в Санкт Петербург, за да преподават стихосписването на нашите поети срещу пари. Но петербургските поети нямат нужда от московски „учители“, които идват в културната столица „по прищявка“...
На 8 април 2016 г. в бившите помещения на Смолнински пекарна, а сега таванско помещение на проекта ETAGE, се проведе поетичният фестивал на Големия град.

Щом има поети, значи има надежда!
И няма надежда, няма битие!

ЗАЩО ВИ СА НУЖНИ ПОЕТИ?

© Николай Кофирин – Нова руска литература –